Sentimento do Mundo

Hoje quero recomendar para vocês um dos meus livros de cabeceira...que já li muitas vezes,Sentimento do mundo,do Carlos Drummond de Andrade.

Este mineiro de Itabira me emociona pelo jeito que fala das coisas tão simples da vida.Drummond era de uma sensibilidade e,na minha opinião ,de uma certa irreverência ímpares.

''Em Sentimento do mundo, Drummond revê o fazer poético. Amadureceu o poeta individualista de Alguma Poesia, tomando consciência do mundo, apesar de não se esquecer de seu coração.O poeta de Sentimento do mundo constata que vive em “um tempo em que a vida é uma ordem”, que vive num mundo grande, onde os homens de “diferentes cores” vivem suas “diferentes dores” e que não é possível “amontoar tudo isso/num só peito de homem”. Ele constata, arrependido, que se voltou para si e para seus ínfimos problemas''(...)Nos poemas de Sentimento do mundo, além do traço preciso e corrosivo, próprio da escrita de Drummond, há uma imensa preocupação com os rumos que tomam as pessoas enquanto seres humanos.''(Passeiweb)

E para provar que o livro é maravilhoso,seguem aqui os meus dois poemas preferidos deste livro.....Leiam e coloquem poesia na vida de vocês....poesia é tudo de bom^^

beijos a tooooooodos^^

Sentimento do mundo

Tenho apenas duas mãos

e o sentimento do mundo,

mas estou cheio de escravos,

minhas lembranças escorrem

e o corpo transigena confluência do amor.
Quando me levantar, o céu

estará morto e saqueado,

eu mesmo estarei morto,

morto meu desejo, morto

o pântano sem acordes.
Os camaradas não disseram

que havia uma guerra

e era necessário

trazer fogo e alimento.

Sinto-me disperso,

anterior a fronteiras,

humildemente vos peço

que me perdoeis.
Quando os corpos passarem,

eu ficarei sozinho

desfiando a recordaçãodo sineiro,

da viúva e do microscopista

que habitavam a barraca

e não foram encontrados

ao amanhecer
esse amanhecer

mais noite que a noite.

Os ombros suportam o mundo

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.T

empo de absoluta depuração.

Tempo em que não se diz mais: meu amor.

Porque o amor resultou inútil.

E os olhos não choram.

E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.

Ficaste sozinho, a luz apagou-se,

mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.

És todo certeza, já não sabes sofrer.

E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?

Teus ombros suportam o mundo

e ele não pesa mais que a mão de uma criança.

As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios

provam apenas que a vida prossege

e nem todos se libertaram ainda.

Alguns, achando bárbaro o espetáculo,prefeririam (os delicados) morrer.

Chegou um tempo em que não adianta morrer.

Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.

A vida apenas, sem mistificação.